Category: литература

aqorda

Люблю я русскую поэзию за то, что пишут в ней евреи и хохлы.

Недавно исполнилось 70 лет Игорю Шкляревскому. Тот, про которого Евтушенко сказал: "Здесь лишь Шкляревский был не нервный, поэт в России самый первый".

Вообще, поэтов невозможно любить только за тот факт, что они поэты. Потому что чаще всего слово поэт означает лжец -- (чего не скажешь ради рифмы!). Это та истина которую постигаешь с годами. Как сказал Серик Калиев в одном из своих стихотворений: "Я думал что женский путь опасен -- путь поэта еще трудней".
Ведь в Коране есть такие слова о поэтах:
221. Поведать ли вам о том, на кого нисходят дьяволы?
222. Они нисходят на каждого лжеца и грешника.

223. Они подбрасывают услышанное, но большинство из них являются лжецами.
224. А за поэтами следуют заблудшие.
225. Разве ты не видишь, что они блуждают по всем долинам
226. и говорят то, чего не делают?
227. Это не относится к тем, которые уверовали, совершают праведные деяния, многократно поминают Аллаха и защищаются после того, как с ними поступили несправедливо? А те, которые поступают несправедливо, скоро узнают, куда они вернутся. Поэты 222-227

Но, кажется мне, среди поэтов есть те которые иногда говорят правду, а рифмы им подчиняются и встают на свои места. Среди таких поэтов, наверное, Игорь Шкляревский. Вот одно из таких стихотворений:
Collapse )
aqorda

День прошел как не было, не поговорили

Неожиданно возникла в голове строка: "День прошел как не было, не поговорили".

Вспомнил раннюю молодость, когда я был любителем русской поэзии, ну прям как megakhuimyak  сейчас.
Не помню по какому поводу я дал себе установку любить поэзию. А выбрал я почему-то Левитанского и Светлова.

Только сейчас я вспомнил, что ведь они оба евреи. Получается, что евреев я давно и бескорыстно люблю. Вот такой вот у меня "кривая акида".

Вот то стихотворение:
Собирались наскоро, обнимались ласково
пели, балагурили, пили и курили
День прошел — как не было. Не поговорили

Виделись, не виделись, ни за что обиделись
помирились, встретились, шуму натворили
Год прошел — как не было. Не поговорили...

Так и жили наскоро. И дружили наскоро.
Не жалея тратили. Не скупясь дарили.
Жизнь прошла, как не было, не поговорили.

А любимое мое стихотворение было вот это:

     * * *
Сперва вдали едва гремело,
а после всё заволокло.
и капли первые несмело
забарабанили в стекло.

И вот в саду раскаты грома,
и сонно ясени скрипят...
Пусть дождь идёт, пока мы дома,
и наши дети сладко спят,

пока скамейки опустели,
и черён двор и нелюдим,
и мы лежим уже в постели,
и в темень черную глядим.

Пока мы глаз не закрываем,
и смотрим в темень, и пока
мы уплываем, уплываем
туда, где гром и облака.

и наши звезды нас венчают,
и нам растаться не дают.
и наши ветры нас качают,
и наши грозы нам поют.

и обнимает нас истома,
и мир дремотою объят...
Пусть дождь идёт, пока мы дома,
и наши дети сладко спят,

пока внизу, меж деревами
гремят и рушатся миры
и сокрушенно головами
качают желтые шары.
Золотые шары росли возле нашего дома, и видеть их качание было одним из самых ранних воспоминаний.